Bigún era um gato listrado e trítono (branco, preto e cinza) tamanho amplo e qualidades. Antes de ser obviamente Bigún teve uma longa sucessão de nomes. Chegou em sua terceira idade (ou tua sétima vida) e ficou poucos anos com a gente. Eu diria que 5: de 99 a 2003. Vinha de uma casa próxima, recém-derrubada, na avenida Francos.

Saltou da parede dos jardins e instantaneamente e sem dureza alguma, ficou o mestre. Antes eu citou que lhe comparábamos com Bódalo, todavia acabamos sondando que a quem, na verdade, parecia-se (por sua autoridade benevolente, por tuas andanças lentos, por causa de seus olhos claros, verdiamarillos ao sol) era a Jean Gabin.

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Durante imensas semanas instalou-se, a jeito de observatório, pela mesa do jardim vizinho. Comia o que eu imagino que nós deixamos, em companhia de outros gatos, e ao terminar voltava tranquilamente para aquela mesa. Olhava para a nossa casa, paciente como um buda. O previsível confronto territorial com Nicklas demorou a comparecer. O escondido, que não era doido, calibró no feito o imponente de teu volume e comprimento de seus espírito, e desapareceu do mapa. Também soube aguardar, todavia com deslealdade: pegou ladeira abaixo na sua rodada, como fez com Pompom. As gatas (e o lírico gato Dospelos) lhe renderam reverência desde o primeiro dia.

Sobre todo Desperada, que todas as manhãs subia a escada do jardim, como quem vai em direção a um trono, e baixava a cabeça para que Bigún a tocar com o morro (ou lhe colasse um paternal lametazo) a forma de bênção. Com Ninette, atigrada como ele, manteve um casto romance de outono, muito idêntico com o de John Wayne, com Angie Dickinson em Rio Bravo. Zorrune lhe contemplava admirativa todavia distante: ele era muito plebeu pros seus gostos aristocráticos (e não lhe bastava a tua aristocracia espiritual).

Lembro-me perfeitamente da noite em que me escolheu. Porque foi deste jeito, uma seleção manifesta. Foi na Sexta-feira santa daquele ano. Começava a fazer calor e a porta do jardim estava aberta. Eu estava investigando na poltrona. Bigún entrou sem que eu percatara, com extrema leveza, e subiu de um salto pra meu colo. Pepita estava em frente, no sofá (ou melhor, a dois passos), observando assim como com a sua usual concentração, desta forma que não soube de meus aleteos.

“¡Sssh, ssh, olha, né, prontamente viu, né, o gato, o gato, me enviou o gato! Pepita levantou o ver do livro e, descreída, argumentou que deveria olhar a probabilidade de que eu não teria escolhido a mim, contudo a minha poltrona.

“O que está claro é que se trata de um gato a respeito de-humano”. O imperador só impôs um par de regras. Primeira: a hora do almoço não comia, se não lhe cepillábamos vigorosamente ao mesmo tempo, o que lhe produzia uma alegria suprema.